Os braços pendem
de inúteis flâmulas
e frangalhos.

O corpo é essa
couraça varada
em arranhaduras.

Olhos fechados
de tristeza – e uma dor
que perdura por anos.

Alma é a mesma
má conselheira de erros
tolos e enganos.

O coração?
Joia quebrada e
guardada sem lado

(levei-o uma vez
à oficina e voltou
pior, sem doçura).

Ter ido à guerra
só travou-me em esperas,
chicotes, trabalho.

A alma salvei-a
com mãos nuas de quem
me a teria roubado.

Meu corpo
não serve de depósito de vinganças
(e nem sepultura).

Grandes coisas
sem serventia
queimei sem gosto.

Querer nada –
essa rebeldia –
perfeito espantalho…

O dragão que eu desejei
de quase nada mais serve –
nem pensamento

(só para empalhe mesmo).
Talvez assuste alguém assim
nesse lugar de empalamentos.